Danke und schönes Wochenende

… Wir parkten unsere, im direkten Vergleich doch eher bieder wirkenden Gefährte, etwas abseits von den gewagten Kreationen aus Nahost.
Nahost deshalb, weil die Kennzeichen eindeutig erkennen ließen, dass hier wohl Thüringer und Sachsen ihrem kreativen Basteltrieb freien Lauf gelassen hatten.
Improvisation ist alles … und sämtliche verfügbaren Bauteile zu einem funktionierenden Ganzen zusammenzufügen … das haben die wohl im Blut … die Ossis. Aber da muss man Verständnis aufbringen … die hatten ja nichts … früher. Nur Plaste und Elaste aus Zschopau.
Obwohl, die alten MZs waren nicht schlecht … die fahren zum Teil noch immer … während die damals einzige BezugsQUELLE dieser robusten Zweitakter … mittlerweile den Heuschrecken zum Opfer gefallen ist.
Die Welt dreht sich eben immer weiter.
Allerdings auch für Dietmar. Bei ihm drehte sie sich wohl auch im Kopf und deshalb torkelte er bleich und leicht schwankend in Richtung seines Zimmers.
Den konnten wir für die nächsten Stunden erstmal vergessen.
Charly bestaunte inzwischen einige volkseigene Bauteile an den Ossimoppeds.
Als durchaus begabter Mechaniker zollte er einigen handwerklich gelungenen Objekten die gebührende Anerkennung.
„Schweißen können die … alle Achtung“, murmelte er beeindruckt vor sich hin. Er umrundete ein wirklich böses und in mattschwarz gehaltenes Gefährt.
Der Scheinwerfer war wie ein Totenkopf geformt und den Tank zierte ein obszöner Sensenmann. Künstlerisch beeindruckend, aber ein wenig anstößig. Hauptsächlich deshalb, weil der dargestellte Sensenmann in einer Hand die Sense und in der anderen seinen … ein wenig überdimensionierten … äähh … wie soll ich sagen … aber ich denke es ist schon klar geworden.
Kopfschüttelnd schlich Charly um die Produkte ostdeutschen Erfindergeistes.

Nach einem kurzen aber intensiven Blick auf die Kennzeichen erklärte er neidisch: „ Der TÜV in Erfurt … also der Prüfer da … der muss entweder blind und taub sein … oder der nimmt regelmäßig Drogen. Wenne bei uns mit so ’ner Kiste inne Kontrolle kommst … stecken’se dich sofort innen Knast oder inne Geschlossene!“.
Da sollte schon was heißen, wenn Charly plötzlich den Kontrolletti raushing. Wenn ich mir nur mal sein selbst gebautes Y-Rohr vorstellte … und seinen leergeräumten Pseudo-Kat. Aber es war wohl doch mehr der Neid.
Plötzlich erwachter Untertanengeist oder ein ausgeprägter Hang zur Einhaltung der STVZO war bei Charly bisher nie bemerkt worden. Von daher …!

Einer der Streetfighter näherte sich. Wahrscheinlich wollte er überprüfen, ob die komischen BMW-Fahrer irgendwelche Ornamente von den Customkisten abschraubten. Hätte ja sein können!
„ Nüsch onne Dechnik fummeln!“, maulte er.
„Keine Panik … Genosse … wir sind nich’ vonner DEKRA“, beruhigte ihn Charly und versuchte angestrengt zu ergründen, mit welchen Tricks man wohl ein, grob geschätzt -40cm breites Hinterrad- in einen alten Z 900-Rahmen verpflanzen konnte.
Der Typ blieb misstrauisch. Aber da musste man Verständnis haben. Wer weiß schon, welche Erfahrungen der als Kind mit unbekannten und neugierigen älteren Herren gemacht hatte … damals … als die noch alle diese komischen Hüte trugen.
Eigentlich wirkte er aber ziemlich normal. Schwarze Lederjeans, schwarzes T-Shirt mit- Böse Onkelz - Logo, Runen-Tattoos, Ohrring und Sturmfrisur … die Seiten blank und oben wenig.
Ein ganz normaler Ossi … eben. So wie man sie aus dem (West) Fernsehprogramm kennt.
Bevor wir uns näher bekannt machen konnten, näherte sich Walter, der Boss.
Der hat Beziehungen … bis zur Oder. Er lockt immer gerne irgendwelche Gruppen in sein Hotel. Auch wenn die nur hinter dem Haus auf der Wiese ihre Zelte aufschlugen. Irgendwas fällt immer ab … für einen cleveren Hotelier.
Er erklärte uns dann, dass die Streetfighter nur das Wochenende hier verbringen würden. Die waren auf dem Weg nach Süden … Korsika … Sardinien … irgendwo dahin.
Der alte Transit war deren Gepäcktransporter und gleichzeitig die rollende Werkstatt … ausgestattet mit allem, was der findige Streetfighter so brauchte.
Clever … die Jungs!
Auf der Terrasse hinter dem Hotel … genau an der Wiese, würde am Abend wieder gegrillt werden. Im Keller wäre danach Streetfighter-Disco.
Das hörte sich zwar nicht begeisternd an … aber immerhin besser als das österreichische Fernsehprogramm für diesen Abend.
Wir gingen erstmal unter die Dusche und trafen uns dann wieder im Thekenraum. Dietmar blieb allerdings verschwunden.
Wir waren allein … die Streetfighter waren wohl alle auf ihrem Zeltplatz.
Ein kleines Bier gegen den gröbsten Durst … und abwarten, bis der Grill glüht.
Keine Frauen mehr im Haus … auch Sandra war verschwunden. Da habe ich wohl nicht richtig aufgepasst … aber egal. Nächstes Jahr kommt sie wieder. In solchen Zeiträumen muss man dann doch schon mal gelegentlich planen.

„Tja Jungs … das wird dann wohl ein etwas ruhigerer Abend“, vermutete Thomas. Aus seiner Sicht zweifellos richtig, denn wie gesagt … es gab keine Frauen mehr im Haus.
Als wir dann auf die Terrasse schlichen, um den Grill zu inspizieren, konnten wir beobachten, wie der schwarze Transit rückwärts in unsere Richtung rollte.
Kurz vor der Terrasse hielt er an und die Heckklappe wurde geöffnet. Zwei Streetfighter machten sich im vollgerümpelten Bauch des alten Ford zu schaffen und verkabelten irgendwas.
Die übrigen Fighter standen Dosenbier trinkend herum und versammelten sich dann ganz allmählich auch am Grill.
Walter war eifrig bemüht die Kohlen glühen zu lassen.

…Wärrr zu Läbzeit gut auf Ärrrden
wirrrd nach dem Tod ein Ängel wärrrden …

Der alte Transit entwickelte eine ungeahnte Lautstärke. Mir fiel vor Schreck fast das Glas aus der Hand. Rammstein … was sonst!
Hansi Hinterlader hatte auch keiner erwartet.

… Den Blick gen Himmel fragst du dann … brüllte der Transit.
… warum man sie nicht sehen kann … brüllten die Streetfighter.

Wir sahen uns an. Die überwiegend schwarz gekleideten Fighter stampften wie blöd auf dem hölzernen Bodenbelag herum und schrien sich gegenseitig den Text ins Gesicht.
… erst wenn die Wolken schla…ha...fen gehen…
… kann man uns am Himmel sehen …
Es waren ungefähr 15 Mann.

… wir haben Angst und sind allein … sang ich trotzig mit. Die Streetfighter konnten das allerdings nicht hören.
Glaube ich wenigstens.
… Gott weiß ich will kein Engel sein … brüllte die völlig entfesselte Horde.
Rolf, Thomas und Charly kannten den Text scheinbar nicht. Sie lauschten ergriffen der lautstarken Sangesdarbietung und wirkten irgendwie eingeschüchtert.

„Ich glaube der Abend wird doch nicht ganz so ruhig … wie du geglaubt hast“, brüllte ich Thomas entgegen.
„Was …?“, brüllte der zurück.
Irgendjemand drehte die Lautstärke herunter.
Burnout! … Burnout! … jubelten die Streetfighter und schubsten sich über die Terrasse.
Walter wedelte entsetzt mit seiner Grillzange herum und versuchte verzweifelt das Unvermeidliche zu verhindern.
… Burn…Motherfucker…burn… wummerte plötzlich der Transit.
Die Streetfighter hüpften begeistert herum. Pogomäßig!
„Ich war mal auf ’nem Treffen … da haben die nach ’nem Burnout irgend ’ne Karre angezündet … Loch in den Tank … und einfach abgefackelt die Kiste“, schrie Thomas.
„War wahrscheinlich irgendwo im Ruhrpott“, schrie Charly.
„Was war das denn für ’ne Karre?“, schrie Rolf.
„Ich glaube … ‘ne BMW!“, schrie Thomas.
Einige von der schwarzen Bande starrten schon die ganze Zeit irgendwie … abschätzend … zu uns herüber. Aber wahrscheinlich nur aus Neugier.

Aber wir sind doch ein Volk. Sagen die jedenfalls immer … im Fernseher.
Der Transit rollte nun laut blökend und mit offener Heckklappe wieder in Richtung Vorplatz. Die Streetfighter rannten hinterher.
...Burn…Motherfucker …burn… klingt ja schon von Hause aus … ein klein wenig aggressiv … aber der schwarze Transit ließ es noch böser raus.

Danke Bruchi........weiter so

..So langsam wurde es dunkel. Der Walter tauchte dann auch wieder auf und verkündete, dass die Diskothek nun geöffnet wäre. Die Jungs wollten doch noch ein wenig feiern.
Die Begeisterung hielt sich allerdings in Grenzen, ein regelrechter Ansturm auf die Hütte im Keller setzte nicht ein.

Es gab allerdings auch Neuigkeiten von der Front. Der Rudi hatte den Tod seiner Kuh psychisch zwar noch nicht verschmerzt, aber rein körperlich gut überstanden. Nur ein paar leichte Prellungen. Der andere Pilot hatte wohl doch ernsthaftere Knieprobleme. Aber damit kennen die sich aus. Hier unten in Tirol. Ein typisches Skifahrersyndrom.
Hätte schlimmer kommen können. Aber trotzdem …!
Die Kuh war nicht mehr zu retten. Die war mit Karacho auf einen Felsbrocken geknallt. Mausetot …!
Vorher hatte sie wohl noch einen beeindruckenden Salto vollführt. Allein bei dem Gedanken bekam ich Bauchschmerzen.

…Nur die Besten sterben jung …!

Das ist nun keine falsche Heroisierung eines kaputten Motorrades, sondern das war der Refrain des Stückes, welches der offenkundig wieder instand gesetzte Transit plötzlich von sich gab.
Die „Böhsen Onkelz“ … echt scheußlich. Rein musikalisch können die mich wirklich nicht überzeugen.
Falls dies nun die Musik des Abends werden sollte … na dann …Prost Mahlzeit.
Aber die Fighter waren zwar nicht direkt von gestern, aber immerhin doch von drüben.
Von damals drüben …natürlich.
Vielleicht hatten die Jungs ja ein paar gute alte DDR-Sachen im Gepäck.
Karat, City oder so was in der Art. Handwerklich guter Stoff … lyrisch zum Teil ziemlich anspruchsvolle Texte und tolle Instrumentalisten.
Ich marschierte in den Keller, um den schwarzen DJ zu interviewen. Der sah mich ziemlich erstaunt an und kratzte sich am Kopf. Das war nun scheinbar überhaupt nicht die bevorzugte Musikrichtung der Fighter.
Er hatte allerdings irgendwo was in dieser Art gesehen. Wir vereinbarten eine halbe Ostalgiestunde. Es würden sowieso nicht viele der Jungs hier runter kommen. Hierhin konnten die ihr Dosenbier nicht mitnehmen.
Mir war es recht … sollen die doch da oben ihren Mist alleine hören.
„Was is’n mit den Prinzen?“, rief der DJ zu mir rüber.
„Hau bloß ab …!“, rief ich zurück und zeigte ihm einen Vogel. Aber er wollte mich wohl nur verarschen.

Ich war auch plötzlich gar nicht mehr so richtig locker drauf.
Die Sache mit Rudi … das Ende des Urlaubs … die ätzend eintönige Rückfahrt … alles irgendwie wenig erheiternd.
Der einzige kleine Lichtblick: Einige Eingeborene hatten sich in den Keller verlaufen. An den Wochenenden verirren sich gelegentlich einige Dörfler aus der näheren Umgebung hierhin. In der Regel auch weibliche Exemplare.
Der Genmix in diesen Alpentälern generiert allerdings eher robuste Phänotypen. Also weniger Gazellen, eher Arbeitspferde. Macht ja auch Sinn … rein bio-logisch gesehen.
Ein paar dieser robusten Damen lungerten bereits im Keller herum. Auf der Suche nach … was auch immer.
Es war allerdings nichts dabei, was meine Stimmung oder auch anderes, hätte heben können.
Ich griff mir also mein Bier und verdrückte mich in eine strategisch günstige Ecke. Immer schön alles im Blick behalten, man kann ja nie wissen.

…Der Keller füllte sich ganz allmählich. Einige Einheimische kamen hinzu, von den Streetfightern blieben die meisten fern.
Die Ostalgie-Session fand ganz allgemein … recht wenig Anklang. Das Gegenteil hätte mich allerdings auch gewundert.
Selbst Dietmar und Charly legten Protest ein. Der DJ spielte dann auch ziemlich schnell wieder die übliche Biker-Rock-Mainstream Musik. Damit kann man auch leben.
Es gibt eine Menge schlimmerer Dinge … als Canned Heat.

Zum Beispiel … Dietmar. Der war offensichtlich von den Toten auferstanden und hatte inzwischen damit begonnen ... die vorhandenen Damen intensiv abzuchecken.
Da sich im Wesentlichen nichts an der Auswahl verändert hatte, betrachtete ich seine Bemühungen eher aus einem zoologischen Blickwinkel. Der Bursche schreckte auch vor nichts zurück.
Stolz präsentierte er seine neueste Eroberung und versuchte mit dem kräftigen Mädel ein paar elegante Tanzfiguren aufzuführen. Die Vorstellung ähnelte allerdings mehr einem Freistil-Ringkampf als einer Tanzdarbietung.
Dietmar gab sich redlich Mühe. Aber seine etwas kantige Partnerin leistete heftigen Widerstand. So leicht sind die auch nicht zu erobern, diese Tiroler Dörflerinnen.

Die wenigen Streetfighter waren nun direkt … keine ausgemachten Tanzbären. Sie hockten gemeinsam an der kleinen Theke und testeten den guten Alpenwurz.
Wohl bekomm’s!

Getreu dem alten Pfadfindermotto: „Allzeit breit“ … schüttete sich Charly in aller Gemütsruhe … ein Bier nach dem anderen hinein … und Thomas gähnte gelangweilt in die Runde.
So wie es aussah, waren dem wohl die Viagras ausgegangen. Bei einer derartigen Anzahl von potenziellen Opfern eigentlich eine Schande.
Aber wer weiß … wofür es gut war.

So richtig begeistern, konnte mich die Veranstaltung nicht. Rolf verbreitete routiniert gute Laune ... so, wie er es eigentlich immer machte. Und ich hockte unauffällig herum und beobachtete das Geschehen. Auch ganz genau so, wie ich es eigentlich immer machte.
Fehlte nur noch, dass Dietmar wieder seine One-Man-Show abzog. Ich hatte es noch nicht ganz zu Ende gedacht … schon legte Dietmar los.
Ich konnte es nicht mehr ertragen. Erbarmungslos … wie ein mittelmäßiger Comedian auf einer endlosen Gastspielreise.
Jeden Abend die gleiche Nummer.
Dafür muss man geboren sein.
Ich gab Rolf ein Zeichen und klopfte dann im vorbeigehen … dem schon wieder mit glasigen Augen in die Gegend starrenden Charly … freundschaftlich auf die Schulter.
Der glotzte mich nur teilnahmslos an. Schon klar!
Bevor sich die Tür hinter mir schloss, hörte ich noch den letzten Rest der Pointe vom Witz mit der Nonne und dem Baggerfahrer. Und dann, ganz wie immer … Dietmars hämisches Lachen und das betretene Schweigen seiner Opfer.

Draußen war es kühl und ein leichter Wind wehte. Ein einsamer Streetfighter saß auf einem der Stühle und sinnierte vor sich hin. Er drehte den Kopf und sah mich kurz an. Ich nickte ihm zu und setzte mich in einem angemessenen Abstand ebenfalls hin. Wir starrten beide wortlos in den Himmel und hingen unseren Gedanken nach.
Irgendein Auto fuhr übertrieben hochtourig vorbei und verschwand im Dunkel der nächtlichen Landstraße. Wir hockten weiterhin schweigend auf unseren Stühlen.
„Sie geht nicht ans Telefon …“, sagte der einsame Streetfighter plötzlich traurig.
„Mmhhhmm…“, entfuhr es mir mitfühlend, „vielleicht ist nur der Akku leer?“
„Festnetz…!“, murmelte er traurig.
Wieder minutenlanges Schweigen.
„Sie tun es nur … wenn sie es wirklich wollen“, erklärte ich dem jungen Kollegen. Der brauchte eine Weile, bevor er die verschlüsselte Botschaft erkannte.
„Ich fahr morgen zurück..!“, verkündete er plötzlich ziemlich entschlossen.
„Korsika ist aber eindeutig schöner als Erfurt“, versuchte ich ihn umzustimmen.
„Scheiß drauf … aber sie ist eindeutig besser als Korsika“, behauptete er dann.
Woher er das nun so genau wusste, verriet er mir nicht.
Aber es hatte ohnehin keinen Zweck. Wenn mir damals jemand die Wahl gelassen hätte … zwischen Ost-Berlin und Korsika … ich hätte auch nicht lange überlegt. Damals!

Rolf tauchte plötzlich auf.
„Hör mal …!“, sagte ich zu ihm,“ wenn du ernsthaft die Wahl hättest … zwischen deiner Freundin und …?“
„…und... !“, antwortete Rolf sofort.
„Hab’ ich mir gedacht“, murmelte ich.
Der Bursche auf dem Nachbarstuhl beugte sich nach vorne und starrte auf den Boden.
„Das ist einer der Unterschiede … zwischen einem Frischling und einem alten Sack … der alte Sack glaubt nicht mehr an den Weihnachtsmann!“, versuchte ich den jungen Kollegen aufzuklären. Nur so als kleiner Konter, es war nämlich der dreiste Bursche von vorhin.
Der mit dem alten Sack!
Aber meine Vulgärphilosophie schien ihn nicht zu beeindrucken.
„Ihr habt doch keine Ahnung … ihr kennt sie eben nicht!“
Dann eben nicht. Hatte doch keinen Sinn. Rolf verzog das Gesicht. Wahrscheinlich dachten wir wieder mal beide an dasselbe.
Natürlich kannten wir sie nicht. Aber die Situation kannten wir.
Wer sich schon früh zum Affen macht … der rennt eben noch länger als andere … hinter Bananen her.
Jetzt mal im übertragenen Sinne.
„Sie geht nämlich nicht ans Telefon“, erklärte ich Rolf völlig überflüssigerweise die Situation.
„Oiiihh … dann isse weg!“, sagte der.
„Eben … oder sie kann im Moment nicht sprechen!“, bestätigte ich seine Vermutung.
Der traurige Typ stand auf und schlich davon.
„Da musser durch!“, sagte ich mitfühlend.
„Der lernt es auch noch!“, beendete Rolf die Diskussion.
Wir beschlossen dann, Schluss zu machen. Natürlich nur mit dem laufenden Abend. Am nächsten Morgen war die Rückfahrt. Das war schon schlimm genug, da musste man sich nicht auch noch Dietmars und Charlys erneuten Absturz antun.

Bin mehr als beeindruckt von der tiefen Menschenkenntnis verpackt in guten Satzbau